ANTIGA SEREA

Ergueuse da saba de area.

Desprendeu do seu cabelo escuro

As cunchas de mar salgada.

Descubriuse da saia de algas verdes

E deixou que os raios de sol

Quentaran a súa  recente pel cristalina.

Enchoupou as súas novas dedas

No remuíño de auga e sal

Tremendo coa friaxe.

Coas  mans rebordantes de auga e area

Mergullouse na primeira onda,

Buscando no fondo do océano

As súas irmás de auga

Elas durmían baixo as estrelas do mar.

Chamounas ao seu carón

Pero os seus beizos non se moveron

Non a oirían xamais

Decatouse de que xa non era

a princesa das augas

Chorou

Augas de perla

Acubillouse no abrazo do mar

por vez derradeira

Acougou

E encamiñouse cara o seu seco fogar

De area e sol.

ELA PROCURA A LUZ

Ela ,

Procura a luz.

Nos acantilados.

Apalpando a area e a roca,

Sedimentada de ela.

Ela,

Procura a luz.

Na terra fértil.

Ollando as flores mortas

E as cortizas secas da polas

Dos arbores.

Ela ,

Procura a luz.

Apreixando os corpos de carne

Na noite acesa.

Naquel vento vermello e verde.

Ela ,

Procura a luz.

Naqueles ollos redondos e negros

escintilantes

na escuridade agochada

coma as fauces dun lobo.

IMAXE de: Christina Hopkins

WYSLAWA SYMBORSKA

Ambos están convencidos
 de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.